Category: напитки

Category was added automatically. Read all entries about "напитки".

картина, сын человеческий, яблоко

пост, который надо было бы написать завтра.

У меня, как многие знают, есть твиттер. Сегодня я испытал необычное чувство - ощущение того, что, во-первых, я нахожусь на Восточно-Европейской равнине, а во-вторых, таки да, у меня есть твиттер, ограниченный какими-то 140-ми символами. В него я стараюсь писать всякую хуйню, например, каламбуры или шутки в духе "Пришёл Чжуан-цзы к врачу" или "грелка, свиная отбивная с горошком, Ф и Щ-854". Отдельно стоят описания чего-то происходящего вокруг меня или со мной, вырванное из контекста, окутанное ореолом недосказанности или с лёгким флёром претензии на интеллектуальность. Недавно я придумал один такой твит и даже знаю после чего он будет написан.

Представьте, вы или ваш лирический герой (моего зовут Митя) выпиваете в какой-нибудь весёлой компании. Или, наоборот, в юдоли тоски и печали. Летом или осенью, весной или зимой, неважно, это только антураж. Предположим, герой встречает девушку, главная особенность которой - конечно же восхитительность. У неё могут быть великолепные короткие светлые волосы, или очаровательные длинные чёрные, или рыжие кудри, которые в эпитетах не нуждаются. Волосы, впрочем, как и всё остальное - антураж, единственное что в девушке важной для этой истории - то, что она восхитительна, немного романтична и пьёт, может быть курит. И вот, лирический герой встречает её на пьянке и выпивает с ней на брудершафт, например, водку и зовут её, например, Ира. После этого пьянка продолжается, лирический герой познаёт восхитительность девушки, её остроумие, совпадение вкусов, совпадение взглядов и прочее, прочее. Время движется к двум часам ночи, в этой компании некоторые находят себе дам сердца, которых склоняют к плотским утехам своим плоским юмором, а некоторые - так. А у вас - долгие ночные беседы, от которых наутро болит голова. Вы пьёте красное вино (ну, например, крымское), запиваете его, например, ромом. Внезапно, время уже к четырём часам; если зима вы выходите на балкон покурить, а если лето - спускаетесь во двор. В любом случае вы смотрите на звёзды, в любом случае вам холодно. Озноб, дрожь, мурашки; в этот момент на лирического героя накатывает волна романтики и желание отвязно шутить - он мысленно отмечает, что пилоэрекция в такие моменты говорит о любви гораздо больше, чем многое другое. Так вот, чудесная девушка рядом с вами ёжится от холода и приобнимет вас, вы оба счастливы, она говорит: "Витя, Витя, мы все жалкие животные, нет в нас нравственного закона, живём как свиньи, клерками существуем, а ведь это, милый мой Лёшенька, очень плохо". Лирический герой пьянее лирической девы и думает примерно так: "ну что я же не Витя, я же не Виктор, я" - в этом месте все выпивают по три глотка водки - "ещё шесть глотков и всё таки я не Витя и не Лёша и не Женя и не вова и не пётр посмотрите на меня я нахожу что я точно не пётр я митя мне присущ самовозрастающий логос я феномен а не евпатий не евлампий не витя два раза уже не витя может и не митя даже но вот уж никак не лёша лёшенька и катюша ох как же ты прекрасна ира как же ты прекрасна какие волосы какой голос какие ланиты твои под подвесками какая шея под ожерельем глаза как двойни молодой серны пасущейся между лилиями и никогда не отцветает жасмин вся ты прекрасна женщина с юга квартиры и пятна нет на тебе". Потом вы выпиваете по стакану водки с апельсиновым соком, потом пара глотков вина, потом немного водки без апельсинового сока (как много всего может быть зимой на балконе, как много можно вынести во двор, идя туда с кем-то прекрасным). Потом пара глотков пива из бутылки, потом ещё пара, потом - снова водка с соком, залпом. И тут взгляд Иры снова поднимается к звёздам и она обнимает лирического героя и шепотом спрашивает его, склоняясь к самому его левому уху: "Скажи, Митя, звёзды - это поэтично? Что, Митенька, вообще поэтичное в мире есть?".
Митя, дрожит, вспоминает недавнюю, пару минут назад прошедшую юность, смотрит на оставшиеся с этих пор бутылки и говорит: "Поэтичнее цветов, поэтичнее звезд, поэтичней всего на свете то, что нас не тошнит".
Потом что-то сколько-то времени происходит, какие-то скрипки где-то впиваются в чьи-то узкие плечи, что-то поёт чей-то голос.
Митя допивает портвейн, идёт домой и пишет в твиттер "Никогда ещё я не цитировал Честертона столь к месту". Если Ира не восхищается, а отталкивает Митю и уходит, то придя домой он добавляет к твиту "не". Театр закрывается.